Ты мертв уже много лет,
Мальчишка, живущий летом.
Узоры украсили твердь,
Что глупо назвали телом.
Сверкнула на солнце прядь,
Пропитана, словно кровью.
Чужой мимолетный взгляд,
И сердце взрывается болью.
Холодного цвета глаза,
Скользят безразлично, устало.
«Я ваш… примите меня…
Без вас даже мира мало…»